Orgasmo en Mi Bemol

Acabo de despachar con el casero de Frédéric, cumpliendo así su encargo de liquidar los meses venideros mientras él peregrina por los nobles salones de Viena. He decidido quedarme un rato sola en la casa, atreviéndome por primera vez en mi vida a violar la intimidad de un hombre. Esta vieja casita de la Rue Cité Bergère guarda muchos recuerdos de nuestra familia;identifico detalles, retratos y objetos que me transportan a nuestra infancia en Varsovia, cuando la tía Justyna nos daba aquellas clases iniciales de piano y aprendíamos a tocar las primeras mazurcas y polonesas. La cocina es pequeña y queda bien patente su escaso uso, pero preserva ese olor a gulash y golonka, con el aroma de aquella salsa de rábano que ponía mi madre en todos los guisos. Me atrevo un poco más y entro al dormitorio. El rubor me invade y tengo miedo. Me cae de golpe todo el peso de una educación basada en mantener intacta mi virtud y defender la honra de mi apellido. Su vieja levita está colgada detrás de la puerta y me dispongo a recoger los botines dispersos por la tarima. Al ordenarle la ropa soy consciente de la delgadez de su porte y de la fragilidad de su alma. De pequeñas, sus hermanas y yo jugábamos al aire libre en el jardín de la vieja casa, mientras Frédéric nos miraba aún en pijama desde la ventana. Siempre tan delicado,…. tan frágil.

Subo despacio la escalera de madera y me sorprende la pequeña amplitud de la sala donde se encuentra el gran piano de concierto. Entra frío por el ventanal y siento en los huesos la humedad del otoño parisino. Decido desprenderme del abrigo y encender el fuego; aceptando así la decisión de mis propios reflejos de quedarme por un largo rato. Anochece, y las tenues luces de gas comienzan a brillar en el vecindario. Enciendo yo también las velas en la penumbra, y la habitación se va llenando de sombras mientras cae la plenitud de la noche. Mi atuendo de joven dama respetable no se ajusta al momento: los finos guantes de encaje se ensucian y enganchan mientras acaricio los lomos de los libros y curioseo los papeles de mi primo. Me desprendo del molesto sombrero, del ajustado corpiño y de los malditos guantes, liberando así mi cuerpo del lastre de la decencia.

Sobre el piano se encuentra el manuscrito. La cubierta es de piel con tapas duras y tiene grabado en oro la palabra Nocturnes, en francés. En su interior hay decenas de partituras llenas de correcciones y tachaduras que, en ocasiones, enmarañan el pentagrama. Ahora entiendo las ojeras de los últimos meses y la palidez de su rostro; componiendo hasta bien entrada la madrugada mientras el silencio le arrulla y la melancolía le atrapa. A pesar de su juventud, vive en un continuo abrazo anticipado con la muerte. Mi formación musical me permite elucidar al momento que estoy frente a algo magistral, y voy de una partitura a otra tarareando las notas en mi mente, a medida que mi cuerpo se va predisponiendo para algo que aún desconozco.

Hay una partitura pasada a limpio, definitiva: Nocturno en Mi Bemol Mayor, Op 9 , nº 2, donde el tempo indicado es un tranquilo andante. Desprendo las horquillas del recogido, y dejo que mi cabello tome el aire de la noche. Libero también la presión de la falda y el corsé y descubro una mujer desconocida cuando lanzo los zapatos al aire. Acerco la banqueta al piano colocando la partitura en el atril. Las notas van apareciendo sin prisa de mis manos, rompiendo el silencio con suavidad. Sin darme cuenta, desaparecen de golpe todas las frivolidades con las que rodeo mi vida, y el compás va liberando los sentimientos más sencillos y puros que poseo, envueltos en una capa de ternura.

La nostalgia se apodera de mi en la primera parte: aparece el esplendor del otoño en las riberas del río Wisla, con el rojo intenso de las hojas de los robles y el olor de la tierra después de la lluvia. A medida que avanza la melodía, los compases me llevan a la ausencia, una especie de dolor físico por todas aquellas palabras que aún nadie me ha dicho y por todas las caricias que aún nadie me ha dado. El Nocturno fluye, embriaga; va tomando fuerza a medida que mis dedos presionan con mayor intensidad las teclas. La tercera parte es el abandono: ahora manda mi cuerpo y percibo como una primicia todos los fluidos que contiene; esa punzada en el interior de mi vientre que asciende contra todas las leyes de la física. La música se acelera, y mi mano izquierda va de una tecla a otra con rapidez. Ha llegado el cénit de la pieza y el apogeo de mi propio arpegio, para dejarnos morir ambos en la suave lentitud del inicio….. senza tempo.

….Cuando cierro la puerta y dejo la llave en el cobertizo, no tengo la menor duda que soy una mujer distinta.

 

*** Nocturno en Mi Bemol Mayor Op.9 nº 2. de Chopin

https://www.youtube.com/watch?v=tgA9OrV2DI4

Nota: Frédéric Chopin tenía 23 años cuando compuso este Nocturno en su pequeña casa de París. Corría el año 1833. Todo lo demás es pura invención de la autora. La prima pudo haber existido, quién sabe…..